Fé, Fere.

E se já não mais sobre a vida.
Se já não for sobre amor ou a falta dele.
Se não mais por medo, aflição ou solidão.
Não por isso, o que escreverão os poetas?

Ó, pessoas infelizes. Ó, visão invejável.
Pobre mente, caixa de pandora
Aberta e materializada em tinta de caneta.
Miserável vida. Nobre vista.

Saliência da humanidade. Destaque da pedra.
Ponta que fere. Ponta que sangra.
Que sente o calor do corpo, mas não do seu.
Que sente o amor do outro, mas não o seu.
Que sente a felicidade e a alegria, mas não a sua.

Ó, vau da fenda desse deserto.
Sois, pois tu, realidade do que escreves.
Torna-te aquilo que sonha para todos.
Nasça para o mundo lhe ser servo.
Seja o humilde rei de vosso universo.

Ó, deleite das letras.
Transpareça sua alma alem das folhas.
Vivencie uma linda ficção em vida
E ficcione as realidades em linhas.

Poderá não lhe parecer tão romântico
E até menos belo do que o cinza diurno.
Porem, o que o impede de tentar?
Não é preciso muito.

Apenas descrede nos mitos.
Descrede que és a ponta que fere da pedra.
Percebe que desde o inicio as lindas historias eram suas.
Que es o sol que nasce para o mundo.
Que es um valor em demasia.

E quando não mais saber em que crer ou descrer.
Estarás então, já nos delírios do seu maior tesouro.
Adentro do baú que lhe mostrara em reflexos,
Que a mais bela face da alvorada é a sua.
Que assim como os outros,
Você também poderá contar contigo.